Сколько себя помню, мою жизнь сопровождают кошмары. И днём и ночью, но, если при свете дня они реальные, то ночью мучают кошмары метафизические. Вот и сейчас, проснувшись от очередного, бесцельно пялюсь в пустоту, до звонка будильника ещё 3 часа, а сердце бешено стучит, пытаясь убедиться, что всё это всего лишь сон. Говорят, если сон рассказать, то он не сбудется, до омерзения реальный кошмар: пытаюсь запереться в машине, а снаружи моё двухметровое великолепие выковыривает кто-то, кто меня явно не любит, ибо вытаскивает с целью нарезать на карпаччо. Все 2 метра 3 сантиметра.
Правда, меня много кто не любит, разрушение двух мафиозных Домов редко прибавляет тебе популярности, вернее прибавляет, но точно не той, которой пользуется Санта-Клаус у детишек. "Санта, Санта, какой подарок ты мне приготовил? - Пистолет с глушителем и пуля в голову. Бах!"
Мда, меня не любят, это точно, но кошмары то зачем?
P.S. Вот парадокс, каким бы ты ни был в жизни, но во сне твой персональный Фредди Крюгер по определению выше, умнее, быстрее и сильнее тебя.